Mi alma perfecta, autor: la muerte

(lo hice a los catorce añucos U.u soy una suicida precoz)

Mi alma perfecta
Oigo los sollozos silenciosos
las lagrimas que no se ven aqui
en este cuarto frente al espejo
en el que no me puedo reflejar

Mi alma es de mi propio vampiro
aunque en realidad soy humana
que vive en las sombras de este mundo
de su propia mente enloquecida
triste desvariando su propia ley
que su futuro ya resuelto estáp
ero su curiosidad la atormenta
pues podria estar ya muerta

Alma perfecta que está llorando
su alegria de sentirse sola
su alegría de sentirse amada
por su tiniebla,, por su oscuro
viviendo cada noche invisible
y ruega a Dios que la deje libre
arrepintiendose de su crisme
pero en el vacio nadie escucha
sus palabras de muerte segura
de desesperacion y de angustia
y soy la unica que la puede oir
la unica que la puede ver
la unica que la puede amar.

Pero ella no puede ver mi mente
ha quedado totalmente ciega
gritamos las dos a los entes
por igual a dios y a los transeuntes
odiamos a la ignorante gente
por que sus oidos son tan sordos
y ellos mismos se vendan los ojos
Dios no quiere tampoco escucharnos
o la hipocrita gente inventa una, dos, y mas falsas esperanzas
el espiritu creyendo en una de ellas
que hay dioses que la pueden escuchar

Alma perfecta que estás llorando
yo si te puedo escuchar en verdad
porque tu y yo somos una misma
las dos en un mismo cuerpecillo
eramos intocables una para otra
siempre compartirmos nuestro sufrir
ahora compartiremos nuestro dormir...

"somos un alma perdida ya no estaremos para sentir no llorés mas que con mis alas de disfuncion, te envolveré en un abrazo, merit querida.
Advertencia: soy la muerte"

Pasos sobre el concreto de mi misma

Me dibujaré, un dia de estos tal vez, caminando por aquella calle, arrastrando el pantalon que me queda largo en el concreto mojado, fria, agarrando el cigarro con manos heladas, pensando que pude haberme comprado un capuccino en vez del cigarro, todo sea para poder con aquel frio humedo, pero con el cigarro es suficiente, me hace temblar y marearme un poco, pero así está bien, ya no más café por hoy. miré al cielo para ver si estaba la luna- que no estaba por que aun las nubes expresaban su tristeza- ¿pero para que? si estaba, no podría sentarme para admirarla, en ningun lado puesto que las bancas de aquel parque estaban mojadas. Se siente bien, estaba perdida, sabía por donde caminaba pero no sabía donde estaba mi mente. mis ojos nada mas veían las luces de alrededor, mis oidos solo capataban el silencio que si fueran unos oidos extraordinarios hubiesen captado el murmullo de la gente en sus casas o la respiracion de ésta durmiendo. Mi lengua y nariz gustaba del tabaco, mi piel de la caricia de la llovizna con su helado viento. Pero mi alma, captaba con sus oidos la musica de la soledad, sus ojos la oscuridad, su piel el escalofrio, su lengua un dulce de chocolate, su nariz la esencia de flores marchitas... el espiritu mismo gozaba y se extasiaba de existir en si misma, aquel lugar desconocido, donde las brumas se convierten en el colchón donde reposar y descansar, así es mi espiritu soñaba con su dulce hogar, donde sabe algún día, soñará para siempre... y se cae cuando los ojos de mi cuerpo fisico se abren y ven que he llegado a mi casa terrenal, no necesariamente mi hogar, mi dulce hogar aún está lejos y me pregunto por el cuando me digo "hoy voy a morir" y despierto otro dia mas.

War men

Guerras: capitanes haciendo trato con la muerte
de hacer una leyenda que jamas podran escuchar,
cuerpos sin vida...
besos descompuestos sobre las pesadillas de las amadas.
conciencias mareadas entre explosiones de granadas

¿Que oyen ahora los poetas?

¿que oyen ahora los poetas,
si ya casi no hay cantos de pajaros,
si ya no hay fuentes para enamorados?
¿que respiran,
si el aire es denso como la savia putrefacta
del gato muerto de la esquina?
viven en sus cuartos
en caulquier lugar de la ciudad
escribiendo la musica de las motocicletas
acerca del amor hacia sus putas
el silencio en las noches
es solo un danzar de luces
que ciegan los ojos de las estrellas
que se van guardando en una bolsa negra
hacia el basurero de la ciudad
de los poetas.